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Perdonad las molestias.
Gracias.
17 noviembre, 2014
ESTOY AQUÍ
Estoy aquí, mi amor, estoy aquí,
velando tus naufragios en las noches
en que nadie responde, en las heladas
madrugadas vacías, en las tardes
de desesperación y de locura.
Pon en duda, si quieres, que la Tierra
gire en el desolado precipicio
del espacio infinito alrededor
del Sol, o que los astros sean fuego,
o que el amargo río de la vida
desemboque en la muerte.
Pero nunca dudes de que, en la
fiebre del fracaso o en la sed de
la angustia, en el abismo
de la ansiedad y del desasosiego,
estoy aquí, amor mío, estoy aquí.
Aunque tú no me veas ni me oigas.
Luis Alberto de Cuenca,
(Sin miedo ni esperanza)©
AMOR QUE NO DEVASTA
NO ES AMOR, jayyam.
....................................................................................................No conozco nada mejor que tú
que no encuentre ya en nosotros.................................................................................................
velando tus naufragios en las noches
en que nadie responde, en las heladas
madrugadas vacías, en las tardes
de desesperación y de locura.
Pon en duda, si quieres, que la Tierra
gire en el desolado precipicio
del espacio infinito alrededor
del Sol, o que los astros sean fuego,
o que el amargo río de la vida
desemboque en la muerte.
Pero nunca dudes de que, en la
fiebre del fracaso o en la sed de
la angustia, en el abismo
de la ansiedad y del desasosiego,
estoy aquí, amor mío, estoy aquí.
Aunque tú no me veas ni me oigas.
Luis Alberto de Cuenca,
(Sin miedo ni esperanza)©
AMOR QUE NO DEVASTA
NO ES AMOR, jayyam.
....................................................................................................No conozco nada mejor que tú
que no encuentre ya en nosotros.................................................................................................
11 noviembre, 2014
05 noviembre, 2014
YO ENTRO EN TI
yo entro en ti para ganar la
libertad
para volver a ser niño en el orgasmo
para poder vivir en ti un poco más
olvida tus manos en mi cuerpo
amo la locura el mar y las montañas
y deja tu piel bajo mi lengua
mientras yo eyaculo sobre tu espalda
yo no entro en ti para sentir el aire en el agua
yo entro en ti para hacer arder la selva
para cazar sus tigres para recordar
olvida tu cuerpo en mi cuerpo
para volver a ser niño en el orgasmo
para poder vivir en ti un poco más
olvida tus manos en mi cuerpo
amo la locura el mar y las montañas
y deja tu piel bajo mi lengua
mientras yo eyaculo sobre tu espalda
yo no entro en ti para sentir el aire en el agua
yo entro en ti para hacer arder la selva
para cazar sus tigres para recordar
olvida tu cuerpo en mi cuerpo
fabrica belleza
y muérdeme en muchos lugares en muchos rostros
y muérdeme en muchos lugares en muchos rostros
en muchas pieles
y en todas las lenguas
yo no entro en ti para salvar mi corazón
yo entro en ti para cambiar de nombre
para morir más joven cuando viejo
para edificar verdad
yo entro en ti
bendecido por los páramos y los huracanes
pero más vivo
con una fe que no conoce dioses
con un cuerpo que no conoce poliedros
con un alfabeto aún por descubrir
yo entro en ti como un poema
y en todas las lenguas
yo no entro en ti para salvar mi corazón
yo entro en ti para cambiar de nombre
para morir más joven cuando viejo
para edificar verdad
yo entro en ti
bendecido por los páramos y los huracanes
pero más vivo
con una fe que no conoce dioses
con un cuerpo que no conoce poliedros
con un alfabeto aún por descubrir
yo entro en ti como un poema
para ser alguien
para quedarme solo
para ganar la libertad
para ganar la libertad
03 enero, 2014
EVE
Volveremos a amar
y otra vez a quedarnos solos.
Y por la lluvia en nuestros
párpados
nos daremos cuenta
del paso entre montañas
de la silueta de los túneles.
Aquellos labios finos al borde de
la seda.
Aquel cuerpo que se nos escurrió
entre los dedos.
Aquel corazón que no olvidamos.
Aquel rumor de cangrejos amándose
entre las rocas.
Nos llamaremos selva y tigre
y volveremos a tener 4 años.
Y más tarde cuando los silencios
lágrimas y recuerdos.
Y volveremos a ser felices y
tristes
y nos llamaremos león o fuego
para volver a ser 17 años.
2
0 1 4
para no morir nunca y resucitar
para estar siempre solos
deseando que nos amen
sin amar a nadie
y amando a todo el mundo.
20 diciembre, 2012
SIEMPRE VUELVES
Esto es una historia de amor
mil veces repetidaa punto de escribirse para siempre.
siempre vuelves lleno de gente.
una palabra vacía llena de imágenes.
que se despide del futuro.
que nos hace ceniza del horizonte.
16 marzo, 2010
21 octubre, 2009
SALMOS
quiero que sepas que llegué allí
tardé cuatro días en recorrer 800 kilómetros
me escondí para pasar los controles
entré en una lamasería donde hacía 10 años que no pisaba un extranjero
dormí con los monjes
estuve cinco días sin ducharme
ví a los buitres devorar restos humanos
compré 20 banderas con salmos
cada una de un color
cogí una estaca
subí a la montaña sagrada
llegué arriba casi sin aliento
escribí sobre las telas 20 nombres que me componen
até un extremo al palo mayor en lo alto de la montaña
el otro a la estaca
me arrodillé
miré alrededor y respiré hondo
estaba solo
los cuervos me observaron
recé en silencio
y abandoné aquel lugar.
desde entonces el seco viento de la meseta tibetana
susurra vuestro nombre entre salmos
a valles muy viejos
a cielos muy azules.
te llevo conmigo siempre
16 julio, 2009
09 mayo, 2009
LA VIDA ES PARA VIVIRLA
yo nunca quise hacerte mal
eso es lo que vine a decirte
y si estaba equivocado, lo siento
pero no dejes que eso se quede en nuestro camino
porque mi cabeza me duele cuando pienso
en las cosas que no debí hacer
pero la vida es para vivirla, todos lo sabemos
y yo no quiero vivirla solo
porque al final sólo estamos nosotros
y tú mi amigo sabes que lo único que nos queda es el amor
mientras nos miden el tiempo en una cueva
porque al final sólo hay amor
23 abril, 2009
MENTIR PARA NO ENGAÑAR
hizo falta un fracaso del tamaño de la humanidad
para quebrantar la vanidad de Dios
06 marzo, 2009
CADA MAÑANA
Cada mañana, Jaime Gil de Biedma se muere en Barcelona, Shelley sube a su barco en la costa de Italia, Raymond Carverescribe su poema sobre Antonio Machado. Cada mañana Stevenson se inventa La isla del tesoro, Paul Morand sube a un tren, Blaise Cedrars va en un barco, Virginia Woolf camina cerca de un río y Paul Eluard piensa de pronto:- La tierra es azul como una naranja. Del otro lado hay gente oscura que nos busca. Del otro lado hay gente que llama a nuestra casa. Hay gente que se acerca muy despacio a nosotros igual que hombres con hachas caminando hacia un bosque. Cada mañana es la última mañana de Pavese. Cada mañana, Herman Melville empieza Moby Dick, Borges se mueve al fondo de los versos de Borges, Pessoa lee desde dentro de mí a Pessoa. Del otro lado hay gente que nos sigue. Del otro lado hay manos que tiran de nosotros. Gente que nos espera en noches del tamaño de su miedo a la noche. Rimbaud besa a Verlaine en un hotel de Francia, a Steinbeck se le ocurren Las uvas de la ira, a Vicente Huidobro le parece que escucha la pequeña cascada que cuenta sus monedas. Cada mañana toco el oro de Jack London. Cada noche veo brillar la bala en el corazón de Lorca. Cada día me convierto en mis ojos, soy las cosas que escucho como el hombre que tiembla es una parte del frío. Cada mañana, alguien lo descubre: todo lo que está escrito pertenece al futuro.
BENJAMÍNPRADO
09 febrero, 2009
21 enero, 2009
AUSCHWITZ · BIRKENAU
desde la habitación 102 del hotel Matejko, mientras Cracovia duerme... con horror
ayer estuve allí - Canon 400D
13 enero, 2009
BONO / MY WAY
Paul Hewson (Bono más mundialmente conocido como cantante del grupo irlandés U2), desde el pasado domingo escribe en el New York Times, y este es su primer artículo, que versa sobre la nostalgia, la música, los dublineses y Frank Sinatra. Para mí emocionante y emotivo.
.....................................................................................
Érase hace un par de semanas…
Tuve un flechazo en un pub Dublín alrededor del Año Nuevo. Brindando, chocando, estrellándose en una juerga gaélica: puertas giratorias, los enamorados se deseaban buen año, las contiendas familiares subsumidas o reanudadas. La alegría del whisky de malta y la desesperación de la cerveza de jengibre, estaban todas en la cola para ser servidas, la cuarta parte de un milenio desde que Arthur Guinness pusiera por primera vez el negro aterciopelado en una pinta de vidrio.
Interesante el estado de ánimo. El nuevo dinero irlandés se ha jugado y perdido, el Tigre Celta tiene la cola entre sus piernas mientras constructores y banqueros tienen una risa incómoda y difícil al final del año, y tragan incómodos y difícilmente en el nuevo año. Hay una voz en los altavoces que despierta a todo el mundo de ese momento: es Frank Sinatra cantando “My Way”. Su oda de desafío cumple cuatro décadas de edad este año y todos cantan por toda una vida de razones. Estoy impresionado por la característica que falta en su voz: sentimentalismo.
¿Es esta voz con el puño cerrado una pista para el próximo año? En la niebla de la incertidumbre en tu vida en los negocios, en el amor de tu vida, en tu vida, ¿por qué es la voz de Sinatra como una sirena- como una confidencia en tiempos nerviosos permitiéndote el romance, pero golpeando tus gafas de color rosa en tu nariz, si estas demasiado entusiasmado?.
Una llamada a la verosimilitud.
Una voz que dice: “No me mientas ahora”.
Que dice: “Cariño, si hay alguien más, dímelo ahora”.
Fabuloso, no fabulista. Honestidad para colgar tu sombrero.
Como el año va pasando (y con él muchos que beben demasiado), la emoción en la sala lucha entre la esperanza y el miedo, el temor y la esperanza. Dondequiera que terminas, su voz te lleva de la mano.
Ahora estoy en mi propia casa en Dublín, descorchando un buen vino, listo para que se vuelva vinagre cuando las familias y amigos se dejen llevar, como yo estoy a punto. A través del agujero en la pared de la bodega, tengo una visión en color amarillo: una pintura que Frank me envió después de que cantara “I’ve Got You Under My Skin” con él en el álbum “Duets” en 1993. Uno de su propia mano. Una tela de color amarillo loco, con violentos círculos concéntricos girando a través de una llanura desértica. Francis Albert Sinatra, pintor modernista.
Pasamos algún tiempo en su casa en Palm Springs, lo que fue emocionante - con vistas a las montañas y al desierto, ninguna tela de cuadros en millas. Muchas millas, sin embargo, de Miles Davis. Y un montón de conversaciones de jazz. Fue entonces cuando me mostró la pintura. Estaba pensando en los círculos como el diámetro de una trompa, como la campana de una trompeta, así que me lo dijo.
“La pintura se llama ‘Jazz’ y te la puedes quedar.”
Le dije que yo había oído que él era una de las mayores influencias de Miles Davis.
Una respuesta poco expresiva:
“Yo no suelo quedar con hombres que usan pendientes”.
“Miles Davis nunca desperdiciaba una nota, muchacho - o una palabra en un tonto.”
“El Jazz trata sobre el momento en el que estas. Ser moderno no trata del futuro, trata del presente.”
Pienso sobre esto ahora, en este nuevo año. El Big Bang de la música pop me dice que todo trata del momento, un nuevo lienzo, y nunca con exceso de pintura. Me pregunto qué habría pensado del tiempo que me toma a mí y a mis compañeros terminar los álbumes, él con su famosa impaciencia por los directores, productores – con todos, realmente –que se preocupaban. Estoy seguro que tiene razón. Viviendo plenamente el momento durante ese pequeño periodo de tiempo hasta que se materializa el disco es lo que se hace eterno. Si, al igual que Frank, cantas como si nunca fueras a cantar de nuevo. Si, al igual que Frank, cantas como nunca antes.
Si.
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Érase hace un par de semanas…
Tuve un flechazo en un pub Dublín alrededor del Año Nuevo. Brindando, chocando, estrellándose en una juerga gaélica: puertas giratorias, los enamorados se deseaban buen año, las contiendas familiares subsumidas o reanudadas. La alegría del whisky de malta y la desesperación de la cerveza de jengibre, estaban todas en la cola para ser servidas, la cuarta parte de un milenio desde que Arthur Guinness pusiera por primera vez el negro aterciopelado en una pinta de vidrio.
Interesante el estado de ánimo. El nuevo dinero irlandés se ha jugado y perdido, el Tigre Celta tiene la cola entre sus piernas mientras constructores y banqueros tienen una risa incómoda y difícil al final del año, y tragan incómodos y difícilmente en el nuevo año. Hay una voz en los altavoces que despierta a todo el mundo de ese momento: es Frank Sinatra cantando “My Way”. Su oda de desafío cumple cuatro décadas de edad este año y todos cantan por toda una vida de razones. Estoy impresionado por la característica que falta en su voz: sentimentalismo.
¿Es esta voz con el puño cerrado una pista para el próximo año? En la niebla de la incertidumbre en tu vida en los negocios, en el amor de tu vida, en tu vida, ¿por qué es la voz de Sinatra como una sirena- como una confidencia en tiempos nerviosos permitiéndote el romance, pero golpeando tus gafas de color rosa en tu nariz, si estas demasiado entusiasmado?.
Una llamada a la verosimilitud.
Una voz que dice: “No me mientas ahora”.
Que dice: “Cariño, si hay alguien más, dímelo ahora”.
Fabuloso, no fabulista. Honestidad para colgar tu sombrero.
Como el año va pasando (y con él muchos que beben demasiado), la emoción en la sala lucha entre la esperanza y el miedo, el temor y la esperanza. Dondequiera que terminas, su voz te lleva de la mano.
Ahora estoy en mi propia casa en Dublín, descorchando un buen vino, listo para que se vuelva vinagre cuando las familias y amigos se dejen llevar, como yo estoy a punto. A través del agujero en la pared de la bodega, tengo una visión en color amarillo: una pintura que Frank me envió después de que cantara “I’ve Got You Under My Skin” con él en el álbum “Duets” en 1993. Uno de su propia mano. Una tela de color amarillo loco, con violentos círculos concéntricos girando a través de una llanura desértica. Francis Albert Sinatra, pintor modernista.
Pasamos algún tiempo en su casa en Palm Springs, lo que fue emocionante - con vistas a las montañas y al desierto, ninguna tela de cuadros en millas. Muchas millas, sin embargo, de Miles Davis. Y un montón de conversaciones de jazz. Fue entonces cuando me mostró la pintura. Estaba pensando en los círculos como el diámetro de una trompa, como la campana de una trompeta, así que me lo dijo.
“La pintura se llama ‘Jazz’ y te la puedes quedar.”
Le dije que yo había oído que él era una de las mayores influencias de Miles Davis.
Una respuesta poco expresiva:
“Yo no suelo quedar con hombres que usan pendientes”.
“Miles Davis nunca desperdiciaba una nota, muchacho - o una palabra en un tonto.”
“El Jazz trata sobre el momento en el que estas. Ser moderno no trata del futuro, trata del presente.”
Pienso sobre esto ahora, en este nuevo año. El Big Bang de la música pop me dice que todo trata del momento, un nuevo lienzo, y nunca con exceso de pintura. Me pregunto qué habría pensado del tiempo que me toma a mí y a mis compañeros terminar los álbumes, él con su famosa impaciencia por los directores, productores – con todos, realmente –que se preocupaban. Estoy seguro que tiene razón. Viviendo plenamente el momento durante ese pequeño periodo de tiempo hasta que se materializa el disco es lo que se hace eterno. Si, al igual que Frank, cantas como si nunca fueras a cantar de nuevo. Si, al igual que Frank, cantas como nunca antes.
Si.
—-
Si quieres escuchar la voz menos sentimental en la historia de la música pop finalmente romperse, aunque - shhhh - encontrar la oda de Frank al insomnio, “One for My Baby (and One More for the Road),” oculto en “Duets.” Escucha hasta el final y se oye al gran hombre verdaderamente romper en sollozos, “Es un largo, largo, largo camino.” No te hagas ilusiones.
Al igual que la voz de Bob Dylan, de Nina Simone, de Pavarotti, la voz de Sinatra mejora con la edad, por años de fermentación en craqueadas barricas de roble. Como comunicador, ‘golpear’ las notas es sólo una parte de la historia, por supuesto.
Los cantantes, más que otros músicos, dependen de lo que saben - a diferencia de lo que no quieren saber sobre el mundo. Si bien existe un peligro en esto - la pérdida de la ingenuidad, por ejemplo, que mantiene su propio poder - en general, obtienes habilidades interpretativas en el curso de una vida de abusos.
¿Quieres un ejemplo? He aquí un ejemplo. Toma dos de las versiones de Sinatra cantando “My Way”.
La primera fue grabada en 1969, cuando el Presidente de la Junta dijo a Paul Anka, que escribió la canción para él: “I’m quitting the business. I’m sick of it. I’m getting the hell out.” (”Yo voy a salir del negocio. Estoy harto. Estoy saliendo del infierno.”) En esta lectura, la canción es un alarde – hay más desprecio que suplica- , contiene todo el machismo que un hombre puede tener con los errores que ha cometido en el camino desde aquí a todas partes.
En la última grabación, Frank tenia 78 años. El arreglo de Nelson Riddle es el mismo, las palabras y la melodía son exactamente iguales, pero esta vez la canción se ha convertido en algo vertiginoso, en una desgarradora canción de la derrota. La arrogancia del cantante se queda fuera. (Este cantante, es decir, yo, está en un charco.) La canción se ha convertido en una disculpa.
¿Con qué objeto? Dualidad, complejidad. Tuve la suerte de hacer un dúo con un hombre que entendía la dualidad, que tenía el talento para escuchar dos ideas en una sola canción, y la sabiduría de saber qué lado revelar en qué momento.
Este es nuestro momento. ¿Nos oyes?
En el bar, con motivo de este nuevo año, mientras en la sala se eleva un ensordecedor coro - “I did it my way” – Yo y esta sala llena de agitadores gaélicos, escuchan en este alimento básico del cancionero americano, ambos lados del cantante y la canción, la arrogancia y la humildad, los ojos azules y rojos.
22 diciembre, 2008
15 diciembre, 2008
TRÁNSITOS - EN REINOSA
ESTE VIERNES OS ESPERAMOS A TOD@S LOS QUE OS PODÁIS ACERCAR AHORA QUE REINOSA HA SIDO TOCADA TAMBIÉN POR EL TRÁNSITO DE LA NIEVE
LECTURA DE POEMAS, IMÁGENES, FOTOGRAFÍA, MÚSICA
TRÁNSITOS
*a la venta tanto el libro como las fotografías*
**y la venta el libro (poemas + fotografías dentro)
por este canal también, poniéndose en contacto conmigo
precio del libro 15 euros + gastos de envío**
Tránsitos es un proyecto que no habla de ningún viaje en concreto, pero habla de muchos viajes a la vez. Viajes como libros que quizás no terminen nunca. Viajes como libros con mil puntos de partida.El arte de escribir, de fotografiar -como el propio de viajar- consiste en un acercamiento al mundo con la mirada inquieta. Sin prejuicios. Ávido de descubrimientos, de curiosidad. Ser viajero implica una actitud abierta a la diversidad, a lo desconocido, al miedo. Ser lector también.Tránsitos es una invitación al viaje. A cualquier viaje. Al que nos espera. Al que nunca haremos. Al que no volveremos a hacer. Al que nunca llegará. Viajes de placer, viajes literarios, viajes de la imaginación, viajes imposibles de la memoria. Y finalmente, como último y más fascinante o enigmático... el viaje interior.Tránsitos ofrece un camino en el que poder perdernos. Un billete de ida. Una ciudad de paso. Un café del mundo donde siempre somos más nosotros. Un pasaporte sin foto. Un visado sin regreso. Un mapa para perderse y llegar adonde, de otro modo, nunca llegaríamos... al viaje secreto e ignoto que aguarda siempre en las estaciones destartaladas del corazón. Por eso Tránsitos sólo es un punto de partida para viajar por las grandes extensiones a través de geografías muy pequeñas y sin embargo, ilimitadas: las cartografías del poema, las fronteras de una imagen.Tránsitos es, en fin, una reflexión sobre el hecho de viajar y sobre el hecho aún mayor de estar, pero sobre todo de sentirse en tránsito.Intentar atrapar la belleza y la emoción efímera del viaje. Viajar para sentirnos más vivos que nunca. Viajar viajando muchas vidas de una vez. Sentir esa adrenalina, esa electricidad en el corazón que da el conocimiento de que todo terminará pronto, de que todo es y será muy breve. Que en unos días, que en unas horas, volveremos a ser abandonados en mitad de un mapa por una palabra, por una cara, por una imagen, por un nuevo e inquietante destino, por un viaje.
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