21 enero, 2008

JAQUE MATE A BOBBY



Bobby Fischer ha muerto

a la edad de 8x8 años


nada es casualidad





da jaque mate a dios

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CHESSEX


una torre para comer de tu vagina la luz de la luna

un caballo donde te montas desnuda lamida por la lengua del viento

un alfil al que contar todos tus pecados

una dama blanca enamorada de una dama negra

un rey esnifando viagra sobre tus tetas

un peón para masturbarte todas las noches

16 enero, 2008

SEDA




Hervé Joncour tenía 32 años.

Compraba y vendía.

Gusanos de Seda.


tu corazón es una jaula llena con pájaros exóticos
música blanca pero peligrosa
una mirada cerca del fin del mundo
un viaje repetiblemente irrepetible
una mujer que espera
una carta
un hombre
un velo de seda
unos idiogramas
algo como la sensualidad
algo parecido al orgasmo delicado
lento
suave
ligero
como cuando abres la gran jaula llena de pájaros exóticos
siempre recto
hasta el fin del mundo
sin temer a nada
regresad o moriré


sexo transparente
tinta negra.


Para vivir, Hervé Joncour compraba y vendía gusanos de seda.

03 enero, 2008

LÁMPARAS DE PAPEL

Ella estaba cansada, con mares en los ojos.

Había perdido el último barco. Vestía siempre de amarillo.

Nunca hablaba. Se llamaba luz. También la llamaban marea transparente.


Una vez fue en busca de faros imposibles. Viajó a través

del mar sin nada de sal en los labios. Era siempre de noche. Nunca llovía.




Se encontró con un hombre sin palabras. Le besó en las vocales.

Supo nunca volver. Aquella noche vistió de azul. Lloró como nunca.
Era su primera vez.

Se quedó sola. Su profesión era muy antigua. Se dedicaba a comprar

y vender lámparas de papel.


Una vez nació. Era el año 1836. Alguien había inventado el pulso de las hélices.

Ella había olvidado su nombre. Perdió el amor en un naufragió. Parte de sus miradas.

Todavía puede escuchar el estruendo de las olas golpeando las paredes.

Ve su cara en los charcos que deja el mar al esconderse.


Una vez amó. Se quedó sola. Ahora sabe que todos los días es el comienzo

de un nuevo viaje hacia las islas. Aquellos labios finos al borde de la seda.
Allí todavía el viento cocina con olores.

La arena de los corazones que no se olvidan. El rumor de los cangrejos amándose
entre las rocas.


Se llamaba ola.

Tenía 4 años.

Acababa de oler por vez primera el mar.
Silencio.
Lágrimas.
Recuerdos.
Y desde allí empezó a correr.
Se llama marea.
Ahora tiene 15 años.
Recorre desde siempre con una lámpara de papel en alto
el interior rosa y azul de las ballenas.